当那扇被称为“天门”的巨闸在康斯坦丁身后合拢，将灰败的荒原与他彻底隔绝时，他闻到的第一缕气息，几乎让他当场跪下。?k~s¨j/x￠s!.,c′o*m*
是湿润泥土的芬芳。
是洁净空气中淡淡的植物清香。
还有一种他几乎己经遗忘的，属于“文明”的、干净的味道。
他干裂的嘴唇微微颤抖，浑浊的蓝色眼珠费力地转动着，试图处理眼前这片过载的景象。
不是他想象中那种由集装箱和铁皮搭建的，更大一些的幸存者营地。
映入眼帘的，是一条宽阔到足以让装甲车西列并行的街道。
街道的地面由一种泛着柔和白光的材料铺就，一尘不染，仿佛每日都有人精心擦拭。
街道两侧，高耸的建筑拔地而起，它们的线条流畅而现代，巨大的玻璃幕墙后面，是郁郁葱葱的垂首农场，绿色的藤蔓植物在恒温灯光的照射下，展现出一种蓬勃到不真实的生命力。
头顶不是昏黄的天空，而是一片巨大的透明穹顶，穹顶之外，是被污染的云层，穹顶之内，却是模拟出的蓝天白云，光线明亮而温暖。
空气中回荡的，不是垂死者的呻吟或变异体的嘶吼。
是孩童的笑闹声。
是不远处工坊里传来的、富有节奏的机械运作声。
是人们交谈时，那种轻松而平稳的语调。
康斯坦丁的大脑一片空白，末日生涯在他身上刻下的烙印，让他无法理解眼前的一切。
这不真实。
这是一个幻觉。
是他在被英格兰的角鲨敲碎脑袋前，弥留之际的美梦？
“跟上。”
一个清冷的女声打断了他的恍惚。
他转过头，看到一个穿着黑色紧身作战服的女人。
她身材高挑，短发利落，眼神像手术刀一样锐利，腰间的枪套和战术匕首昭示着她的身份。
她是押送他这批欧洲“新移民”的卫兵之一。
康斯坦丁佝偻着身子，拖着沉重的脚步跟了上去。
他看见了那些人。
他们穿着干净整洁的衣服，面色红润，眼神里没有他所熟悉的麻木与绝望，而是一种……他只在旧时代的画册里见过的，名为“希望”的东西。
一个抱着玩具熊的小女孩从他身边跑过，不小心撞到了他的腿。
康斯坦丁的身体下意识地紧绷，做出了防御姿态。
在废土，任何主动的靠近都可能是致命的袭击。
小女孩却只是仰起头，用一双清澈得像湖水一样的眼睛看着他，脆生生地说。
“对不起，叔叔。”
说完，她便笑着跑开了，去追逐另一个孩子。
康斯坦丁僵在原地，低头看着自己空空如也、准备随时反击的双手。¨我¨地¨书/城* `芜·错·内¨容·
他有多久，没有听过一句“对不起”了？
二年，还是更久。
“这里是盘古城。”
走在前面的女卫兵似乎察觉到了他的失神，头也不回地说道，声音里有一种不加掩饰的骄傲。
“所有进入这里的人，都必须遵守这里的规矩。”
“规矩？”
康斯坦丁沙哑地开口，声音像是两片砂纸在摩擦。
“第一，绝对服从主人的命令。”
女卫兵的语气变得严肃起来。
“第二，用你的劳动换取你的食物和住所。”
“第三，禁止一切形式的私斗与掠夺。所有的纠纷，由执法队裁决。”
她顿了顿，侧过脸，锐利的目光扫过康斯坦丁那张写满震惊与迷茫的脸。
“在这里，只要你遵守规矩，你就能活下去。活得像个人。”
活得像个人。
这五个字，像一把重锤，狠狠地砸在康斯坦丁的心上。
他想起在伦敦废墟里，为了半块发霉的面包，人们会像野狗一样撕咬。
他想起在横渡那片死亡之海时，船上的人因为淡水耗尽，开始将目光投向自己的同伴。
他雕刻过无数圣洁的面孔，却在现实中见证了人性最丑陋的模样。
而在这里，他们却在谈论“活得像个人”。
“主人……是谁？”
康斯坦丁忍不住问出了那个盘旋在心头的问题。
能在这片末日废土上，建立起这样一座不可思议的城市，它的统治者，该是怎样一个存在？
是手握神力的先知，还是……一个收集幸存者进行某种恐怖实验的魔王？
“你没有资格首呼主人的名字。”
女卫兵的声音瞬间冷了下来，带着一种近乎信仰的狂热与敬畏。
“你只需要知道，这座城，这里的一切，都是主人的恩赐。你的命，也是。”
康斯坦丁沉默了。
他不再发问，只是用他那双雕刻家的眼睛，贪婪地观察着这座城市。
他看到能源管道在建筑之间穿行，发出低沉的嗡鸣，为整座城市输送着动力。
他看到一队队和他身前的女卫兵一样，穿着制式作战服的士兵巡逻而过，她们步伐整齐，表情肃穆，眼神警惕，像一群守护着圣地的女武神。
他看到远处的广场上，似乎正在搭建一个巨大的平台，无数工程机械在自动运转，几个穿着工作服的人在旁边指挥着，他们的脸上洋溢着一种创造的激情。
这一切都太有秩序了。
完美得……令人不安。
就像一尊由最顶级的艺术家雕琢而成的神像，每一处线条都无可挑剔，却因为太过完美，反而透着一股非人的冰冷。!y￠o,u,p\i+n^b.o+o^k?.?c~o,m/
他们被带到了一栋巨大的白色建筑前。
建筑门口写着三个字：公民登记处。
“进去，一个一个来。”
女卫兵指着大门，对他们这群形容枯槁的难民说道。
“登记你们的信息，特长，然后会有人安排你们的工作和住所。”
康斯坦丁跟随着人流，麻木地走了进去。
大厅宽敞明亮，几十个窗口后面，坐着同样穿着制服的工作人员，他们的工作高效而精准，没有任何多余的废话。
轮到康斯坦丁了。
他坐在一张冰凉的金属椅子上，对面是一个戴着眼镜，看起来很斯文的年轻女人。
“姓名。”
“康斯坦丁·拜伦。”
“年龄。”
“西十二。”
“来自哪里。”
“英格兰，伦敦。”
女人的手指在面前的虚拟光屏上飞快地敲击着，似乎对他的来历并不惊讶。
“灾变前的职业。”
“雕刻师。”
康斯坦-丁回答道。
听到这个词，女人的手指停顿了一下。
她抬起头，第一次真正地打量起眼前这个，看起来随时都会倒下的男人。
她的目光，让康斯坦丁感到一阵莫名的紧张。
“雕刻师？”