“不在柜子里。”井瑶对视频里的人发话，“书架上。”

“不是，面你放书架gān嘛。”

“一直在书架上啊，柜子放不下。”

片刻过后，宣承举着一袋方便面重新出现，“找着了。”

“放水。”井瑶指挥，“一，二，三，开火。”

隔着几千公里，他们同时打开炉灶。

“也算，共进晚餐了。”宣承笑。

井瑶却蓦得有些难受，她看着他一本正经嘱咐，“你自己一定要好好吃饭，别老拿方便面对付。这两天下雪了吧？开车注意安全。最近是不是不用出任务？训练没有受伤吧？还有啊……”

“水开了。”宣承挑挑眉，玩笑的语调，“谁说你话少，没见识。”

井瑶不语，默默将面放进去，火力调低。

她很想和他吃一餐饭，不是这样的方式。面对面，头对头，可以清晰看到对方吞咽的动作，听到汤汁下肚的声音。

很想很想。

“瑶瑶，”宣承唤人，停顿一刻问道，“你会回来吧？”

一个期待肯定答复的疑问句。

井瑶眨眨眼，“怎么突然这么问。”

“听你说那些，”镜头被水汽蒙上一层雾，宣承的脸有些模糊，声音却极其真切，真切到就像抵在她耳边说话，“怕你不回来。”

“会。我会。”

你在，我舍不得不回去。

分开的日子便是这样过的。隔着一线网络说很多很多话，内容很杂，时短时长，周围很静，静得像那些文字会跳出文本框，扑通扑通跳进印度洋生猛勇敢地向东京游过来。

现在的他们很近，一小时时差，三小时飞机，可中间却有翻不过的山，游不过的海。

我们，我和你，好像就是不可以。

井瑶没有再回复。

宣诺摒弃掉恨意，仿佛一夜之间，没有任何转变上的不适。井瑶猜那是因为小妹早就不恨井鸥了。年龄带来的并非仅有增长的数字，甚至不止那些数字所延伸的生命深度，它最大的存在意义是让过往每一份经历和每一种感受都变得有价值，年龄始终承载着不与数字成绝对比例的岁月厚度。十八岁的宣诺，不过是间接承认自己长大而已。